Antes da estúpida compaixão iniciar a contagem do tempo da bomba
me entorpeço com bárbaras invasões filosóficas
que me agridem para me parir, agora banhado sob as tintas tortas
que colorem os fortes; eles que acham graça
de minha desgraça de não compreender.
Incômodos invadem meu canto, em plena época de cantar mais alto e claro
feito um grito ingênuo de leveza efêmera descoberta, ou redescoberta,
num sebo de livros usados; ou por entre farpas e chás de hortelã.
Mas está sendo aqui, onde o meu grito abafado encontra abrigo
para se acalmar na euforia triste de My old man,
que estou deixando de ser analfabeto funcional da minha dor.
Só espero que não esteja crescendo realmente dessa vez.
